tag:blogger.com,1999:blog-15280636270406523862024-03-05T11:33:39.492-08:00Cartas por contestarRelatos cortos con ilustraciones, cartas...cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.comBlogger84125tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-29467898415088713292017-09-01T03:25:00.001-07:002017-09-01T03:25:53.736-07:00Odio los lunes<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Desde que empecé a trabajar en la gasolinera odio más que nadie los lunes. Toca ordenar el desorden de los domingos, estantes de golosinas, neveras, renovar bombonas de butano y lidiar con clientes que llevan el mal humor escrito en sus gestos a primera hora de la mañana. Parece que todo el mundo se ha quedado rezagado en la cama apurando cinco minutos más.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Tengo catalogadas a la gente por su horario, los de jornadas intensivas que vienen con la emisora de radio a todo volumen para empezar bien despiertos e informados. Los ejecutivos con la chaqueta colgada en una percha en la parte trasera. Las madres trasladando su estrés diario y el pataleo de unos niños hacia el colegio. O los jubilados que llevan otro ritmo pero son capaces de desatar mi paciencia.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">A las 9:30h todo quedó en calma menos el clima, salía a colocar un panel exterior que el viento estaba moviendo a su antojo cuando he visto llegar a una chica con un vestido de tonos verdosos. Noté en seguida que era novata porque no atinaba a abrir la compuerta del depósito de gasolina de un Mercedes Clase E que le quedaba algo grande a su preciosa figura. Me dirijo hacia el coche y la encuentro agachada como inspeccionando algún rincón secreto del vehículo. Pude darme cuenta que el color verdoso de su vestido provenía de un pequeño estampado con hojas, repollos, tomates y algún que otro guisante, ideal para levantar el apetito, aunque otro apetito se erguía en mí al ver el volumen de sus pechos cuando se giró al notar mi presencia.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">–Buenos días señorita ¿Puedo ayudarla?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Mis ojos hablaban con su escote mientras me confirmaba que el coche era de su padre y era su primera vez conduciendo a solas gracias al carnet provisional de la autoescuela.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">–No se preocupe, en mi coche se abre con una palanca pero en el suyo seguramente se controle con la llave de contacto.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Abrió la puerta para acercarse a la zona del volante dejándome ver otra parte no menos importante de su hermoso cuerpo. El viento de aquel lunes levantó aquella fina tela veraniega mostrándome un mini traje de baño con estampados a juego del vestido, más guisantes, más tomates y yo más nervioso.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">–Ahora lo veo, este panel indica qué compuertas están abiertas o cerradas, no me había dado cuenta. Muchas gracias.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">–No tiene por qué darlas, para esto estamos. ¿Gasolina verdad?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">–Sí, por favor, 30€. Por cierto ¿podría decirme cómo se usa el túnel de lavado para coches?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">-Por supuesto, es muy fácil, puede quedarse fuera o dentro del coche, como prefiera.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">En pocos minutos me vi atravesando el túnel sentado en el asiento de copiloto de aquel Mercedes. Al sentarme observé la insignia alemana del volante imaginándomela como una braguita, percibí su perfume e imaginé que sus piernas bronceadas podrían invitarme a probar la tapicería de piel del asiento trasero. Pensándolo bien, no ha sido tan mal lunes.</span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbATD0eaCItT_StZCegRL79AXs-iM4JeeSf_oZP71HJeItG0fuomhTeiHiVKf6L9BKAYkvtYdh9fYcxWVKOlbIg-uyyiOMylfkofi7qOauoVhRzXL2D6pzXun0ZJ3yu6cGwglZkzVQWdo/s1600/odio-lunes.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="623" data-original-width="541" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbATD0eaCItT_StZCegRL79AXs-iM4JeeSf_oZP71HJeItG0fuomhTeiHiVKf6L9BKAYkvtYdh9fYcxWVKOlbIg-uyyiOMylfkofi7qOauoVhRzXL2D6pzXun0ZJ3yu6cGwglZkzVQWdo/s1600/odio-lunes.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Relato en el que participé para el reto del mes de agosto de <a href="http://www.planetalletra.org/">Planetalletra.org</a>.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Requería: relato corto de no más de 600 palabras, algo erótico y en algún momento del relato aparezca la palabra guisante.</span></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-36887848374187285822017-07-22T01:42:00.004-07:002017-07-22T01:54:17.534-07:00En cualquier forma de vida<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Como cada lunes recojo a María para desayunar juntas en la cafetería Kiko de L'Eixample. María es una mujer muy metódica, lo atribuye a sus más de 50 años como bailarina y a la disciplina militar inculcada en su familia. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Fiel a sus costumbres y manías me suelta del brazo abriendo la puerta de la cafetería con un pañuelo en la mano, entrando con el pie derecho, saludando al personal uno a uno, observando si hay gente nueva y buscando el periódico del día mientras pide con un gesto lo de siempre. Pongo sobre la mesa el único periódico libre que hay sobre la barra, María se sienta observando la fecha.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">—Marta, éste diario es del sábado.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">—Lo sé, tendremos que conformarnos con criticar la prensa caducada, el de hoy lo está leyendo aquel señor sentado en la barra.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Sonriendo empieza el pase de páginas por la parte de atrás, donde la prensa suele dejar el apartado de cultura. Aparece Edu sonriendo como siempre.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">—¡Obsequio de la casa, bizcocho de nueces endulzado con stevia, para ir abriendo boca, rico, rico!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Mientras Edu me desglosa los ingredientes del bizcocho veo que a María le ha cambiado la cara por completo, sus ojos saturados de asombro se desplazan por las líneas, luego me cede el pliego para que lea la noticia.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">“El pasado viernes Sasha Kovalev falleció a sus setenta y dos años. Estaba de espectador en el Teatro Bolshói disfrutando de la actuación de su nieto Kolya —el único que quiso seguir los pasos del abuelo— cuando un ataque al corazón lo dejó inmóvil en aquella butaca de terciopelo rojo...”</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Recuerdo ese nombre, muchas tardes María sacude su nostalgia extrayendo de aquella antigua cajonera álbumes de fotos, recortes de prensa, cartas, postales mientras describe algunos romances tras los telones, aplausos y alguna que otra batallita del mundo del ballet. Guarda sus mejores recuerdos de los años que pasó en aquella academia en Londres junto a Sasha, nunca llegó a entender su repentino distanciamiento, a su mejor amigo se lo había tragado la tierra. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Observo que el estado de María cambia por segundos, sus manos temblorosas terminan esparciendo el café sobre su chaqueta blanca, histérica se levanta culpando al señor de la barra por deleitarse leyendo el periódico del día, a Edu por guardar periódicos caducados, a mí por no ayudarla a buscar la pastilla rosa para casos de emergencia. Irritada coge el diario haciéndome un gesto de fuga. Dejo a Edu la cuenta pagada.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Nos marchamos por primera vez de aquella cafetería a medio desayunar, sin leer la prensa del día, sin poner verdes a políticos, críticos y editoriales. Ya en la calle, algo más tranquila me pide que vayamos directamente a casa, prescindiría del paseo por La Ciutadela agarrada de mi brazo, necesitaba sentarse tranquilamente a releer de nuevo ese artículo, creer creérselo. Al llegar, el portero nos dice que había llegado un paquete para María con un remitente un tanto extraño, lo cojo y María en seguida reconoce la letra de Sasha Kovalev, no podíamos creerlo. Subimos a casa, invito a María a sentarse en su sofá mientras preparo café, me pide que me quede a su lado y le ayude a abrir el paquete. Era una caja del mismo color que la noticia del periódico, dentro, un sobre de un notario ruso y unas zapatillas de Ballet con el nombre de María Sastre del Valle escrito en la suela. Cara y manos de María eran una coreografía de emociones, abrimos el sobre encontrando una carta en ruso escrita de puño y letra por Sasha y tras ella una traducción al castellano por la notaría.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><i>“Querida María.</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><i>Si estás leyendo estas palabras es que me ha sorprendido la muerte. Redacto esta carta y me estoy imaginando tu cara al ver tus zapatillas, aquellas que hice desaparecer momentos antes de aquella prueba para el Cascanueces, éramos muy jóvenes, todos queríamos vivir ese sueño, pisar el Hermitage a lo grande. Necesitábamos subir peldaños a cualquier coste, Irina quería ese papel y accedí a sus chantajes como lo hizo George con vuestro noviazgo, declarando a la prensa amarilla su verdadera identidad sexual. No sé si llegaste a saber que aquellos poemas en su nombre fueron escritos por mí, sí, siempre estuve enamorado de ti. Es de ser muy cobarde declarar todo esto en una carta que lleva como remitente mi muerte. Tengo que reconocer que el remordimiento siempre me ha acompañado tanto o más que tus zapatillas. Me prometí a mí mismo localizarte, llamarte y devolvértelas en persona pero ya ves, he consumido todas las oportunidades, al final la muerte se encargará de hacerlo. Sé que me tenías un gran aprecio y que me perdonarás. Te quise y te querré siempre en cualquier forma de vida. </i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><i>Sasha”.</i></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><i><br /></i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgq_3s0ChicuEQXgcsZiRXz2ppDcqOj81tqKDARJ1NFbzfRMWZOeJCxmRo8oxCvlWuLKKEyIa2KUAVgwzF9skmYl4CE5nYso2LY2G5Oow_MEHD-R_n9PNs8sObpIzablQbyf79ZJAeB8k/s1600/ballet-bloguer.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="501" data-original-width="540" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgq_3s0ChicuEQXgcsZiRXz2ppDcqOj81tqKDARJ1NFbzfRMWZOeJCxmRo8oxCvlWuLKKEyIa2KUAVgwzF9skmYl4CE5nYso2LY2G5Oow_MEHD-R_n9PNs8sObpIzablQbyf79ZJAeB8k/s1600/ballet-bloguer.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<span style="font-family: inherit;">Relato en el que participé para el reto del mes de junio de Planetalletra.org.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Requería: relato corto de no más de 800 palabras, basado en una abuela que en su juventud había sido bailarina y en algún momento del relato sufre un ataque de nervios.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
http://www.planetalletra.org/2017/06/en-cualquier-forma-de-vida.html<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-18845337518194197682017-07-10T13:47:00.000-07:002017-07-11T01:04:57.317-07:00Ayuda a tiempo<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">El teléfono empezó a sonar de madrugada, una aceleración de latidos me invadía por dentro. Exploré con mi mano la zona donde supuestamente había dejado el teléfono móvil antes de irme a dormir, fueron solo tres timbres, lo recuerdo perfectamente, solo tres, pero mi mano y mi pereza no fueron lo suficientemente hábiles para llegar a tiempo cuando dejó de sonar. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Intenté abrir mis ojos con la desgana de un domingo de resaca, busqué torpemente las gafas, observé la hora, las 4:55h. Enfoqué mi vista en el número que aparecía como desconocido, no le di importancia, aunque sentí cierta rabia por ese despertar tan brusco y haberme partido en dos el sueño. Cuando ya empezaba a tranquilizarme oigo el timbre de la puerta, asustada me incorporo de la cama, la persona que estuviese con el dedo pegado al timbre seguía obstinada en que mi cabreo fuese en aumento.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIooINhjvYuLtqnwcL_aJGG2SZ-155Rbb17iheggtJj-YhnNzfLJe6RkwYEgUak9Elo5Gx1fUwvHBM7Fci0ISzM-3uKygxMl8QBY7vlI9mXd_6W6uomDipw_5fv21VqT9bx0M3VuyDOjg/s1600/boy2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="615" data-original-width="542" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIooINhjvYuLtqnwcL_aJGG2SZ-155Rbb17iheggtJj-YhnNzfLJe6RkwYEgUak9Elo5Gx1fUwvHBM7Fci0ISzM-3uKygxMl8QBY7vlI9mXd_6W6uomDipw_5fv21VqT9bx0M3VuyDOjg/s1600/boy2.jpg" /></a></div>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Me dirijo al portero automático y a través de la cámara solo distingo el cuerpo de un hombre escuálido e inquieto pero no consigo ver el rostro, de repente su voz de alarma me describe quien es. Álex, un amigo del barrio y ex compañero de piso de mi hermana Carla. Podía verle la cara manchada de sangre y en sus ojos el reflejo de la urgencia. Le abro la puerta pensando en la mancha que estaría dejando en la alfombra de la comunidad, le hago pasar directamente al baño. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">–Esther, tengo que contarte algo, pero por favor no se lo digas a nadie, por favor prométemelo, por favor dime que se quedará entre nosotros, dime que... </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">–¡Shhhh! No hables alto que no son horas, tranquilízate, dime ¿quién te ha hecho esto? </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">–Sandro, pero por favor, tienes que prometerme que...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">–Tranquilo, cuéntame lo que quieras, te aseguro que de estas cuatro paredes no va a salir tu secreto. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">–Estoy metido en un lío bastante gordo y quiero ponerle remedio hoy.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Mientras le ofrecía un café culpaba a Sandro, un amigo de la universidad que acabó siendo el propietario de un par de locales de copas de la ciudad, fue él quien le ofreció el trabajo más sucio sin él saberlo. Culpaba a Sandro de caer en la venta de algunas drogas, a probarlas, a necesitarlas y a robar para pagarlas. Esa noche confesó que fue él quien robó en casa de mi hermana el dinero recaudado de una feria gastronómica que organizaron juntos. Que se inventó que le habían robado en el autobús aquel billete de 500€ que su padre le dio para que se comprase un ordenador portátil. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">–Esther, te juro que yo no quería, pero yo...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">–Mira tío, espero que no hayas venido a interrumpir mi sueño para... </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">–No Esther, he venido a ti porque estoy huyendo de una vida que no quiero llevar. Hoy me he encarado a Sandro, he decidido no volver a su local, hoy he decidido no vender más sustancias, ni consumirlas. Hoy vengo a pedirte ayuda.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;">Este Relato fue finalista en el reto de Planeta Lletra correspondiente al mes de mayo. Una historia donde las pautas siguientes:</span></span><br />
Escribir una historia de un máximo de 500 palabras<br />
- que incluya las palabras: billete, secreto y barrio<br />
- y que empiece con la frase: El teléfono comenzó a sonar de madrugada<br />
<div>
<br /></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="http://www.planetalletra.org/2017/06/guanyadora-del-repte-del-mes-de-maig.html">http://www.planetalletra.org/2017/06/guanyadora-del-repte-del-mes-de-maig.html</a></span></div>
cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-12758104003730796422017-07-02T11:39:00.003-07:002017-07-02T12:30:21.076-07:00Dos secretos<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: inherit;">Alcalá de Henares - 21 de Junio de 1978</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Querida Alicia</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Dudo que esta carta llegue a tiempo de felicitarte en tu santo, pensaba hacerlo por teléfono pero en qué hora se ha tenido que enfadar tu madre con tu tía Carmela. El pasado jueves mi madre habló con la abuela y parece que la cosa pinta mal, no hay ni ganas de reconciliación. Y todo porque se enteró que tu padre les vendió el aceite a un precio más alto que a Antonio el del bar, esta es la versión que tenemos en casa, sólo espero que pronto haya un entendimiento y vuelva todo a la normalidad.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Recuerdas aquel costurero que me regaló mi tía Nati, como no tiene hijas quiere dejarme su legado de costurera, pues si se entera que transformé su costurero en una caja preciosa para guardar recortes de revistas y nuestra correspondencia me mata. Hoy he comprobado que nuestra última carta fue escrita hace un año y dos meses y mira por donde me han venido ganas de escribirte.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Me dejaste intrigada en tu última llamada con el noviazgo de Julián y tu prima Carlota, aún estoy que no me lo creo, no sé cómo puede aceptar Carlota ir del brazo del mayor mujeriego de toda la costa malagueña.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">No sé si estaré para la fiesta de Estepona, a mi padre le han cambiado las vacaciones, si en el coche del tío Pedro hay un hueco posiblemente me presente por sorpresa delante de mi abuela, la pobre está deseando verme con el mantón que me compró y a mí me hace especial ilusión lucirme con él, aunque si no puede ser lo luciré en agosto. Ojalá este verano coincidamos de nuevo todos los de siempre, me contó Tere que a la abuela de David la operan para agosto y seguramente no veranee en el pueblo este año. Me reí tanto cuando me dijo que a Chesco le está saliendo pelusa en el bigote y a Rafa y Adrián les está cambiando la voz, mi madre cree que de este año no pasa que tenga el periodo. Me muero de ganas de disfrutar de las noches pidiendo deseos a las estrellas fugaces mientras busco encontrarme con la mirada de Jose, sólo por él sería capaz de quedarme a vivir en el pueblo, pero convivir con mi abuelo es un martirio, no sé como mi abuela lleva tantos años soportándole. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Si tuvieses teléfono ahora mismo te estaría preguntado si es cierto que Charito va a dar clases de repaso en la casa de Cultura todo el mes de julio y parte de agosto. Este año se me han atragantado las asignaturas de Matemáticas y Ciencias y mi madre se ha empeñado en que haga cada día una hora de repaso con ella, con lo mal que me cae. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Acabo de escuchar en la radio, "Háblame de ti" de Los Pecos, madre mía mi vecina Rosa y yo estamos locas, a mí me gusta Javier y ella se desvive por Pedro. Rosa dice que ha rellenado una solicitud a través de la revista Superpop para asistir a un especial que van a hacer en el programa de Aplauso, si eso ocurre espero poder avisarte con tiempo para que me veas en la tele. Aunque tampoco me quiero hacer ilusiones, mi madre me ha dicho que si no apruebo en septiembre las asignaturas que me quedan para pasar a 8° ya me puedo ir olvidando de Pecos y Pecas, así que las clases de Charito van a ser sí o sí. Por cierto, te llevaré recortes de fotos de Miguel Bosé, por si quieres que te ayude a forrar una carpeta parecida a la mía, Rosa compra cada semana revistas y cuando se las ha leído me las regala.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Bueno, voy a ir despidiéndome que me duele la muñeca de tanto escribir, a ver si respondes rápido. Dale un apretujón a Miguelín y Merceditas, besos a tus padres y ya sabes, para ti una poca leche, ¡jejeje! </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">PD: Tengo dos secretos para que me guardes este verano, no aptos para dejarlos escritos.</span></div>
cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-27090192197326093922017-05-03T10:55:00.002-07:002018-04-11T08:31:38.311-07:00Desatando tormentasSi supiera que me observas en el atropello de la gente,<br />
que me percibes cuando se inunda de silencio tu casa,<br />
o en la espera de una carretera en obras.<br />
<br />
Si supiera que resbalo en el agua de tu baño,<br />
que me cobijas de la lluvia de este verano lento,<br />
o me cuelo en la letra de una prosa convincente.<br />
<br />
Si supiera que me asocias a un aroma,<br />
que humedeces tu almohada alguna noche,<br />
o que asalto tu pensamiento en la butaca de aquel cine.<br />
<br />
Si lo supiera...<br />
<br />
Provocaría manifestaciones en las calles,<br />
desataría tormentas, deshielos,<br />
sería tu color preferido.<br />
<br />
Si lo supiera...<br />
<br />
Gritaría sin voz en la cima más alta,<br />
haría revivir a Beethoven,<br />
finalizaría el verano para enfrentarme de nuevo al frío.<br />
<br />
Pero aquí indeciso de ti,<br />
observándote sin verte,<br />
oliéndote en la piel de un adiós,<br />
invento tu sonrisa en la mesa,<br />
desayunando café, tostada, tinta...<br />
Y te dibujo en letras lo único que sé.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNGdWCaO85Wka7z_MmkjUD1t8Y0i9HjIJWdNfLCII0br7IpNj0EbHCZ2hOzB2kuch0fbOEE8PWqdP8BVnET5R5fyHlQaBGXK3v_GgtQrCISzxO3QzWMLUcomJAEbkbsgOmF8taVlHJ4l0/s1600/tormenta.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNGdWCaO85Wka7z_MmkjUD1t8Y0i9HjIJWdNfLCII0br7IpNj0EbHCZ2hOzB2kuch0fbOEE8PWqdP8BVnET5R5fyHlQaBGXK3v_GgtQrCISzxO3QzWMLUcomJAEbkbsgOmF8taVlHJ4l0/s1600/tormenta.jpg" /></a></div>
<br />cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-87542444470924415052017-04-26T13:16:00.000-07:002017-05-03T10:57:46.062-07:00Como cada jueves<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Como cada jueves espero a Arturo en la cafetería que hay delante del colegio San José, es el único momento de paz que tenemos después de dejar a los niños en su interior. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Como cada jueves hablaremos de la actualidad política llevándola al humor, de alguna nueva conquista suya o de la última travesura de nuestros hijos mientras damos sorbos a algún que otro café. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Como cada jueves extraigo mi bloc y la estilográfica que Arturo me regaló como compromiso de volver a dibujar juntos una vez por semana, combatir con trazos tomando siempre la técnica de tinta, el tema lo jugamos a cara o cruz, aunque últimamente nos ha dado por hacer caricaturas de algún futbolista o político y la verdad es que hoy me apetece dibujar algo distinto. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Mientras ojeo algunos dibujos de mi bloc recibo un Whatsapp de Arturo para comunicarme que se retrasaría al menos 30 minutos. Decido pedir el primer café y empezar mis primeros trazos. Me quedo con la mirada fija en la puerta de la entrada, a esta hora hay poca gente y la música que hay de fondo invita a dejarme llevar por la improvisación. De repente te veo entrar con dos mujeres, una pelirroja y otra con el cabello corto y canoso, ahora la música es cómplice de mi nerviosismo y mi mano torpe ha dejado caer la estilográfica al suelo. A tan solo cuatro mesas de distancia te has sentado de espaldas a mí, contengo las ganas de acercarme a saludarte, quizás cuando llegue Arturo pueda disimular con algún "pero como puede ser que no te haya visto entrar" y posiblemente tu cara refleje la expresión de "sigues siendo tan cobarde como siempre".</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Saboreo el café trazando líneas con rapidez, líneas muy sueltas que hasta a mí me sorprenden, una parada y otro sorbo de café imaginando que en lugar de esperar a Arturo podría asaltar vuestras risas y sentarme en esa silla vacía que queda justo a tu lado, que tu bolso fuese el único objeto que pueda separarme de rozar tu rodilla cuando intentes cruzar tu pierna izquierda, no hay nadie más que tú y… Sigo con los trazos, me apetece más café.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Aparece Arturo con menos retraso de los esperado, tropiezan sus ojos con vuestra mesa y se paran las sonrisas, yo disimulo haciendo más trazos… Y escucho mi nombre y de reojo veo tu cabeza girarse y mi estilográfica de nuevo en el suelo, la recojo mientras visto mi cara de sorpresa, me acerco a los cuatro aunque sin parar de mirarte preparando alguna excusa creíble. La pelirroja parece haberle caído más que bien a Arturo y nos invita a compartir mesa, aceptamos, me propongo a recoger mis cosas y al volver Arturo había ocupado la silla que en mi imaginación me pertenecía. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Arturo deja su bloc y estilográfica sobre la mesa dando explicaciones de lo que hacemos cada jueves, el bloc empieza a pasar por las manos de la pelirroja, tú reparas que yo llevo otro igual en la mano pero no lo suelto, pedimos café, charlamos, reímos, me hipnotizas, entra más gente, Arturo mira el reloj, yo me levanto a pagar la ronda de cafés y al volver a la mesa mi bloc está entre tus manos. Me miras, te esquivo, disimulo con Arturo e invento una prisa para separarte de mi bloc, toco tus manos, las mías frías y manchadas de tinta quieren huir de esa situación. Me despido de todos con un nudo en la garganta y la excusa de llevar a Vero a sus clases de inglés. Arturo aprovecha para obsequiar a todas otra ronda de cafés con número de teléfono incluido.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Ya en casa me siento en la terraza disfrutando por poco tiempo de una soledad cronometrada, pensando si el próximo jueves estarás allí de nuevo con la misma compañía de hoy o como mis manos lo hicieron en mi bloc, sola con una silla vacía a tu lado y un bolso que yo retiraría para ocuparla.</span><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWbp0W7pnamXFl1tdXEMfLdlPPD4WzyTVMZdOGeFBdxnEJaBmJP2Jc362792s97Yv3EeiXE5aFVXzWRUROEHehqOLyaGQAqUmQWQ-7ZNULmkQcu5hGm-76U9VdLxmvO1Gxb1mnzf1fSTA/s1600/comocadajueves.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWbp0W7pnamXFl1tdXEMfLdlPPD4WzyTVMZdOGeFBdxnEJaBmJP2Jc362792s97Yv3EeiXE5aFVXzWRUROEHehqOLyaGQAqUmQWQ-7ZNULmkQcu5hGm-76U9VdLxmvO1Gxb1mnzf1fSTA/s1600/comocadajueves.jpg" /></a></div>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-66169304776801270762016-12-08T09:09:00.001-08:002017-01-12T07:26:28.500-08:00Siempre a tiempo<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Acabo de despertar de un sueño, y no ha sido un sueño cualquiera sino uno de esos que parecen tan reales que hasta sientes escalofríos, de esos que no quieres pellizcarte para sentirte engañado, de esos que al despertar te cambia el ánimo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Son las 03:40h. Y aquí estoy despierto, emocionado, rabioso, enfermo de latidos, ahogado en llanto, frente a otro cuaderno cada vez menos blanco, hoy 26 de febrero de 1998 quiero dejar escrito lo que he podido sentir durante esos minutos que me han parecido horas, de buena gana me volvería a meter en la cama si me hubiesen dado la opción de seguir en él.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Y es que sigo con el corazón a cien, con los ojos aún irritados de tanta emoción, con las manos temblorosas de creer que tengo una carta tuya entre mis manos, y digo creer porque ahora mismo me arden pensando que se ha quedado todo en ese sueño.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Miro a través de la ventana, posiblemente a estas horas sea la única persona despierta o al menos la única en la calle con la luz encendida preparándose un café con una gran sonrisa y la sensación de estar preparándolo para alguien más. Lo saboreo con una felicidad que hacía tiempo no me invadía, pensando en tu letra, reteniendo cada palabra escrita, como cuando observaba tus apuntes en el colegio.</span></div>
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<i><span style="font-family: inherit;">"Querido Alejandro, te extrañará ver ante tus ojos esta carta. Aún conservo aquella nota anónima que encontré en mi pupitre, me hice la desentendida aún sabiendo en seguida que la habías escrito tú. La he guardado desde entonces en una vieja caja de zapatos donde fueron a parar los mejores recuerdos de mi infancia. De vez en cuando mi mente necesita buscar esta caja y refugiarme en los recuerdos de su interior, fotografías descoloridas, postales invitándome a ciudades, una pulsera de cuero, y una nota anónima, cuando llego a ella cierro los ojos para releerla de memoria y siempre, escúchame bien, siempre acabo llorando pensando en ti. No se me da muy bien esto de escribir pero considero que después de cuarenta y dos años te debo mil y una disculpas. </span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: inherit;">Discúlpame por no haber acudido a aquella cita en aquel precioso rincón con los tres cipreses que había justo al salir del patio, por no darte las gracias cada vez que me salvabas de aquellos bordillos que había antes de la pista de baloncesto, por no querer sentarme contigo cuando me reservabas el asiento detrás del conductor en el autobús, por no dejar que me ayudases con las matemáticas, por no reconocer que me gustaba competir contigo en la cancha de tenis, por ayudar a mi timidez cada vez que tu mirada me buscaba, por obligarte a escuchar mis canciones preferidas sin preguntar si te gustaban, por no observar contigo la luna llena cuando volvíamos tarde a casa dejando la pandilla atrás, por no haber dejado oír en mis oídos un te quiero de tus labios, por no aprenderme de memoria la huella de tus dedos, por no saber cómo hueles, por no tropezarme con tus besos cada mañana, por tantas y tantas cosas que rechacé de ti, hoy, después de tantos años estoy respondiendo a aquella nota anónima. Siento no haber respondido a tiempo".</span></i></div>
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<span style="font-family: inherit;">Memorizada y escrita. Sigo temblando como cuando te observaba de niño recorrer las calles y salidas de colegio, sigo emocionado y con ganas de no olvidar esta noche, parece que te he tenido aquí, frente a frente, deseo gritar y me contengo. Voy a intentar dormir un rato, a ver si estoy a tiempo de encontrarte en mis sueños, no dudes que allí te espero mi amor.</span></div>
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cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-32484586738050227702016-07-27T12:57:00.000-07:002017-01-12T07:31:03.627-08:00En cambio, sí...<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">El verano, siempre me gustó esta estación, todo queda en silencio, las grandes ciudades pierden vida para llenarse las playas, pueblos y aeropuertos. Y hasta que llegue mi turno vacacional me hallo aquí, repitiéndome lo mismo año tras año, dejar el hábito de escribirte, pero al final vuelvo a buscar la pluma y el cuaderno y de paso hacer limpieza en mis desordenados cajones. Esta tarde, mientras el mundo dormía la siesta he estado escuchando algunos vinilos de los setenta, canciones que me niego a dejar de escuchar por muy antiguo que me digan mis compañeros que soy. Después de un par de horas he abierto una botella de vino blanco y he invitado a una copa a mi amiga la radio, en el programa de hoy el locutor invitaba a los oyentes a recordar una frase típica de la infancia, a ser posible relacionada con el verano, ha habido de todo. Un chico recordaba la frase típica de piscineo: "el que no se tire del trampolín más alto será un marica" y él a pesar de tirarse casi siempre el primero ahora es homosexual. Una chica recordaba otra: "de mayor no voy tener hijos" y ahora disfruta de tres. Otra chica recordaba los veranos en el camping donde siempre acababa discutiendo con un chico y sus amigas le repetían continuamente: "Los que se pelean se desean, los que se pelean se desean" y en la actualidad son socios desde hace casi doce años de un gabinete de abogados. Esa frase tan típica me ha hecho reflexionar, no recuerdo haberme peleado nunca contigo, pero en cambio, sí...</span></div>
cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-63691282944211123862016-02-14T13:32:00.000-08:002016-02-14T13:44:45.203-08:00Habría preferido verte<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Creo que habría sido más útil quedarme otro día más en cama que pasar otro sábado como el de hoy. Y lo que tengo claro es que no vuelvo a ir un sábado al supermercado por muy mal que esté mi nevera, resulta casi imposible moverse por los pasillos con un carro que parece llevarte en dirección opuesta a los productos que quieres comprar, y si sumamos la gente haciendo más inaccesible esos pasillos, las constantes ofertas por megafonía y las colas para pagar me deja aún más claro que los sábados debo dedicarlos a otras cosas más relajantes. Para colmo nada más llegar veo una nota en mi buzón, algo extraño ya que la única correspondencia que me hace abrir ese artilugio es la de la compañía eléctrica. Ha sido ver tu letra y se me ha caído una de las bolsas que llevaba en la mano, si es que el corazón no lo tengo acostumbrado a ciertos golpes del destino. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Me apresuré a entrar en casa y leer las escasas palabras encendiéndome un cigarro. "Hola Pablo, pasaba por aquí y... pero otra vez será! Me habría gustado verte, un abrazo y un beso enorme"</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Tu letra tan bonita como siempre y tan fresca como el aroma que aún desprendía, la he leído una y otra vez, analizando cada palabra, qué le habrá hecho pasar por aquí dejando unos puntos suspensivos, cuándo será esa próxima vez, por qué quería verme, cómo de grande sería ese abrazo... ¿y el beso? </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">He recogido la compra, he metido una lasaña pre-cocinada en el horno y he abierto una botella del Somontano para celebrar que hoy habría podido verte si no hubiese sido por ese maldito virus que me ha cambiado mi rutinario fin de semana. Bebo un primer sorbo y pienso que al menos tengo algo tuyo, que a mí también me habría gustado verte, que ahora me muero de ganas por esa próxima vez para poder aferrarme a ese enorme abrazo y... ¿el beso?</span></div>
cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-24284315390827103902015-11-22T07:57:00.000-08:002017-04-27T02:18:42.123-07:00Insomnio crónico<div style="text-align: justify;">
Hay tantos días como hoy, tantos en los que me invade la compañía de tu ausencia, tantos evocando el aroma de aquella tarde buscando tu mano, el brillo de tus ojos esperando un ruego, el recuerdo de esa sutil sonrisa en tus labios, esos que nunca rocé ni besé.</div>
<div style="text-align: justify;">
Tantos días en los que puedo escuchar tus pasos sobre mi almohada golpeando mis sueños, tantos descifrando tus silencios cuando estábamos tan cerca, días en los que se amontonan palabras regaladas sin recibir otras a cambio, quizás ni las leíste, quizás no lo afronté.</div>
<div style="text-align: justify;">
Tantos días en los que escribirle a un cuaderno mudo me va salvando de esta inoportuna nostalgia, de este desvelo acostumbrado a la oscuridad de mi cuarto, donde certifico que no es beneficioso amarte mientras no quiera dejarlo de hacer.</div>
<div style="text-align: justify;">
Tantos días dándome cuenta que no llegué a la cita ni a la meta, que te aguardé en el andén equivocado cuestionándome si me buscabas o te encontré, si me tocaste o me lo inventé.</div>
<div style="text-align: justify;">
Tantos días tatuando tu nombre en mis pupitres y libros, tantos días subiendo y bajando, confiando y dudando, hay tantos días como hoy, tantos pensando en pensarte por última vez.</div>
cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-54231663527294466862015-01-17T12:42:00.000-08:002017-04-27T08:23:47.651-07:00Este enero tampoco quiero<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #444444; font-family: inherit;">Hoy paseaba mis silencios por el parque y me he encontrado con Javier y Sandra ataviados con lo último en ropa deportiva siendo fieles a sus propuestas típicas de este mes de enero, no he querido entorpecer su ritmo más que para desearles lo mejor en este nuevo año recién estrenado. Viéndolos tan compenetrados me he acordado de aquellos rumores en la pandilla, por aquel entonces ninguno de nosotros habría apostado por aquella relación más de cinco años, pero ahí están, compartiendo juntos hasta el derribo del colesterol acumulado en Navidad. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #444444; font-family: inherit;">De vuelta a mi absorto paseo he pensado en la cantidad de gente que me adelantaba corriendo o montada en bicicleta, la verdad es que rodeado de tanto movimiento hoy puedo declararme un fósil.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #444444; font-family: inherit;">Sólo he aligerado el paso por el impulso de llegar a casa con más ganas de agotar alguna tinta en mi cuaderno, y es que para mí todos los eneros son iguales, no hay manera de comenzar uno nuevo proponiéndome retomar inglés, subir los tres pisos sin usar el ascensor, cambiar de dieta, no encender más luces de la cuenta, exhalar mi tristeza por la ventana, abrir más los ojos, mencionar más "te quiero", sonreírle al mundo, regalar abrazos en temporada baja, desterrar algunos miedos, no poner tu nombre en mis canciones favoritas, pensarte menos y olvidarte más; no, este enero tampoco quiero.</span></div>
cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-22067520257119213602014-04-12T12:22:00.000-07:002014-04-13T10:18:45.625-07:00Robando puntos cardinales<span style="background-color: white; color: #37404e; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13.333333969116211px; line-height: 18px;">De norte a sur y de este a oeste he ido dejando reflexiones, pactos, bosquejos y cosas por fotografiar. Le he robado a Huelva algo de su sierra entre el azafranado río Tinto, atardeceres en playas extensas y esa gracia con olor a sal.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #37404e; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13.333333969116211px; line-height: 18px;">A Cádiz un poco de su chispa, algo de sus marismas, y esa Doñana mimada entre dunas de pinares, retamas y lavanda. A Sevilla una pizca de su cielo extenso, olor a </span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #37404e; display: inline; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13.333333969116211px; line-height: 18px;">jara y azahar, un poquito de incienso y ensayos cofrades de Semana Santa.<br />Agradecida a ese Trujillo victorioso por haberse dejado conquistar, y que no se ponga celoso por desgastar las dehesas y robarle a Cáceres su románica belleza.<br />Al resto de lugares que por falta de horas han quedado en la agenda o pasé por casualidad. he dejado una fortuna en miradas, una cuantía de suspiros y un "aquí hay que regresar".</span>cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-66931414634046578612014-04-06T14:07:00.000-07:002014-04-06T14:07:03.409-07:00Necesito un puebloCada vez que te escucho decir —¡nos vamos cuatro días al pueblo!— pienso que se me escapa otra oportunidad, y mientras pienso en como retenerla ya te has ido.<br />
Si pudiese fabricar la valentía no me habría tirado cuatro días preparando una carta para pedirte que no te fueras o incluso para decirte que aunque te vayas seguiré esperándote, de nuevo en mis manos una carta que no tocará las tuyas, una carta que describirá mis miradas mudas y mis silencios sordos, una carta con palabras ciegas que se han acostumbrado a quedarse aquí, dejándome el sabor de no haber encontrado el momento por no reconocer que no encontré el valor.<br />
Hace cuatro días que te fuiste y sigues en ese pueblo que he llegado a odiar sin tan si quiera visitarlo, aunque sé que no es odio sino celos, celos de pensar que ese chico que tanto nombras a tu vuelta haya conseguido más en cuatro días que yo en tantos años a tu lado.<br />
Lo reconozco, necesito un pueblo donde jugar en callejuelas blancas y silenciosas siestas, un pueblo donde esconder mis miedos en sembrados de trigo con amigos nuevos, un pueblo con desayunos sin prisas y cenas sin horas, un pueblo con bicicletas sin frenos y libélulas sorteando charcos, un pueblo con olor a lavanda y jazmín, o lo que es lo mismo, necesito un pueblo donde poder olvidarme de ti.cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-58098988515763342232014-03-09T07:54:00.000-07:002014-03-13T12:00:51.607-07:00Creciéndose<div style="text-align: justify;">
De nuevo está ahí, creciéndose a los ojos de quien la observa, mostrando la copia exacta de sus valles, la luz ceniza entre sus montañas, de nuevo en silencio converso con ella, la someto a preguntas como lunático que soy. Me paso los meses imitándola, repitiendo mis fases melancólicas hablándole de ti y ella celosa de mis propósitos se oculta tras una nube para evitar juzgarme. Ahí está fiel a sus citas, compañera eterna de esta bola azul, misteriosa y bella, con su singular ciclo naciendo y envejeciendo cada veintiocho días, girando sobre sí enmascarando su edad.</div>
<div style="text-align: justify;">
De mí no puedo decir lo mismo, día tras día, mes a mes, año tras año veo mi rostro deteriorarse, todo merma en mí, empiezo a quedarme estancado, a sentirme añejo como este amor longevo superviviente entre tantos renglones.</div>
<div style="text-align: justify;">
Dónde quedan las ganas de hacer partidos con mis amigos, mi afán de superarme ante cualquier proyecto, mi apetito en general, todo en mí va perdiendo fuerza y sentido, todo menos este pensarte en cualquier parte, en verte en cualquier color, en sentirte entre tanta gente, en recordarte en cualquier canción.</div>
<div style="text-align: justify;">
Aquí estás, desordenando cada verbo de estas líneas estampadas de torturas mentales que no son más que réplicas de una reiterada emoción.</div>
<div style="text-align: justify;">
Ahí sigues, creciéndome por dentro, desorientándome el pulso, capitaneando mis noches como esta luna que me observa atenta para luego evitarme tras su velo blanco mientras le guiña el ojo a alguna constelación.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigLIoHb9UyALPjBKGH8l7HiSU-t12mSkupt0Wb_DbzFFCSBsz_tp8dIburASuqAeyB2aOtHbJXSw7ZdH7Wuvg6my6cI7MknobcUQZwfBd8FOI5J1yj1jqLz550Fz0aOOGVDc6Bj2j3YfM/s1600/lluna.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigLIoHb9UyALPjBKGH8l7HiSU-t12mSkupt0Wb_DbzFFCSBsz_tp8dIburASuqAeyB2aOtHbJXSw7ZdH7Wuvg6my6cI7MknobcUQZwfBd8FOI5J1yj1jqLz550Fz0aOOGVDc6Bj2j3YfM/s1600/lluna.jpg" /></a></div>
<span id="goog_1127586800"></span><span id="goog_1127586801"></span><br />cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-44845862004546732202013-10-22T13:23:00.000-07:002013-11-20T13:16:23.903-08:00Puntos suspensivosElla se excusó en ansiolíticos, él en su afán de verla feliz...<br />
Ella pensó que el tiempo... él en robarle sus pastillas.<br />
Ella que si falta de espacio... él haciendo hueco a sus evasivas.<br />
Ella huyó con sonrisa hipnótica... y él se acabó de hundir...<br />
<br />
El reloj siguió su ciclo...<br />
<br />
Ella se expatrió a sí misma...<br />
Y él...<br />
<br />
Se le ve renovado, receptivo al cambio, abandonado a sus ganas de vivir, atendiéndose a sí mismo sin la farsa de su amada.<br />
Vengándose de aquel hechizo siendo lo que quiso ser, escuchando a sus entrañas y tirando la llave de aquella puerta cerrada.<br />
Iluso pensó que dándole tiempo y cediéndole espacio ella regresaría, pero no contó con que el tiempo se caduca en el baúl de las oportunidades y el espacio lo reemplaza el amor propio, que por ser propio siempre lleva ventaja.<br />
Por fin perdió ese silencio gris y aquella escarcha en la cara, consumido por la debilidad de aquellos ojos que encarcelaron su vida y sus esperanzas.<br />
<br />
Ella creyó en otro intento... él esquivó repetir...<br />
Ella retomó su desprecio... y él se alegró de vivir.cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-59827551467337898682013-10-15T13:46:00.000-07:002013-10-15T13:46:29.799-07:00De una hija a una madre<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9tzdIonBls5Hp0U-YAfzbfg_s9J9gL9d0wPibqo01scm95d7rBpLMzxs721-jZrGOCQhwbOcPf2Mc4igVWL4r6K7HFqC2SgpQ4BBRVnlInV5Nw9tsjJnQjkcUrRuuhr3f_JDhi8AFpi0/s1600/2.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9tzdIonBls5Hp0U-YAfzbfg_s9J9gL9d0wPibqo01scm95d7rBpLMzxs721-jZrGOCQhwbOcPf2Mc4igVWL4r6K7HFqC2SgpQ4BBRVnlInV5Nw9tsjJnQjkcUrRuuhr3f_JDhi8AFpi0/s1600/2.png" /></a></div>
<br />cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-22013344519594599622013-08-25T11:01:00.002-07:002013-08-26T00:43:36.517-07:00Oferta y demanda<div align="JUSTIFY" lang="zxx" style="margin-bottom: 0cm;">
<div class="separator" style="clear: both; line-height: 115%; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-_cINvSTkpIPDDvvLdhAUZYrhyOXMfPWkf2Lr9OsDHo51QKSPN1qHoRr25NONLUiavyq7aUwmCjQ4LxjOuuXs4TQZBsBkbOx7wHKwW_FSbVyiJeDCPiIvt1-jJRKmL7dRQfHGgg0aayM/s1600/OFERTA-DEMANDA.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: #666666; font-family: inherit;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-_cINvSTkpIPDDvvLdhAUZYrhyOXMfPWkf2Lr9OsDHo51QKSPN1qHoRr25NONLUiavyq7aUwmCjQ4LxjOuuXs4TQZBsBkbOx7wHKwW_FSbVyiJeDCPiIvt1-jJRKmL7dRQfHGgg0aayM/s1600/OFERTA-DEMANDA.jpg" /></span></a></div>
<div style="line-height: 115%;">
<span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" id="yui_3_7_2_37_1377455578307_110" lang="zxx" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;">En el mercado de los sueños</span><br />
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;">he puesto de oferta mi cordura,</span><br />
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;">liquido sentimientos</span><br />
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;">y malvendo la locura,</span><br />
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;">a ver si los errores cicatrizan,</span><br />
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;">la impaciencia busca calma,</span><br />
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;">la vergüenza y la prudencia</span><br />
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;">a la osadía se declaran.</span><br />
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;"><br /></span>
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;">Date prisa que se acaba</span><br />
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;">llevo barato el corazón,</span><br />
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;">hoy, un tres por dos en abrazos,</span><br />
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;">mañana, envaso al vacío la emoción,</span><br />
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;">se puede pagar con besos,</span><br />
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;">o un cheque del querer,</span><br />
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;">un vale si es por afecto,</span><br />
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;">para halagos con un pagaré.</span><br />
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;"><br /></span>
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;">En el mercado de los sueños</span><br />
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;">me apetece estar despierta,</span><br />
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;">por si las palabras que me grito</span><br />
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;">huyen y luego entran,</span><br />
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;">dejaré un camastro en el suelo</span><br />
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;">por si decides volver,</span><br />
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;">y el deseo y la ternura</span><br />
<span style="font-size: 15px; line-height: 17px;">quieren cita de ocho a diez.</span></div>
</div>
cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-59723779937885390462013-08-19T15:46:00.000-07:002013-08-26T00:44:07.046-07:00Sobraban motivosFue una tarde de agosto,<br />
de frescura fundida,<br />
cielo color papaya<br />
tras apagarse el sol.<br />
<br />
Adolescencia agitada,<br />
miradas borrachas<br />
de un primer amor,<br />
de un te quiero mudo,<br />
de un lleno de dos.<br />
<br />
Nos faltó abrir la puerta<br />
a besos nuevos,<br />
sacudir nuestros miedos,<br />
caminar de la mano,<br />
traducir el silencio<br />
y fumarnos el tiempo.<br />
<br />
Nos faltaron promesas<br />
sin mirar el reloj,<br />
desnudar los abrazos<br />
derrocharnos por dentro,<br />
dibujarnos caricias<br />
olvidando el afecto.<br />
<br />
Se agotó la tarde,<br />
el cielo acicalado de noche,<br />
testigo sigiloso de<br />
latidos y silencios,<br />
de oportunidades dormidas<br />
para contar estrellas,<br />
conversar con la luna<br />
por un cuándo, un por qué,<br />
sí sobró un yo me quedo<br />
o faltó un quédate.cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-4305392470994910222013-07-21T02:50:00.000-07:002013-07-22T13:01:19.043-07:00Gran cilindrada<div style="text-align: justify;">
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
14 de Marzo de 2002<br />
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Ocho días inquieto por ir a recoger la moto de mis sueños
y hoy que se ha hecho realidad, de nuevo he tenido la sensación que
me faltaba algo. </div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Cuando el vendedor me ha
entregado las llaves y me ha dicho ¡toda tuya! he recordado aquella
mañana de San Juan, cuando mi padre en contra de la voluntad de mi
madre, aparecía con una motocicleta de segunda mano y me ofrecía
hacer las primeras prácticas con él en aquel descampado que había
delante de casa; toda una recompensa por haber traído buenas notas.
Recuerdo que la ilusión hizo que dejase plantados a mis amigos, como
la de olvidar la idea de rematar aquel paquete de petardos sobrantes
en la verbena de la noche anterior.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Desde muy temprana edad
siempre he ido en bicicleta a todos lados, pero después de hacer
todas las locuras posibles con ella el cuerpo me pedía estrenar mi
adolescencia y transportar mi adrenalina en algo con motor y algunas
cilindradas, raro era el día que no martilleaba a mis padres durante
las comidas con tener mi primera moto, aunque a la edad de quince años qué adolescente no lo hacía.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Aquella mañana me sentí
experto en seguida, recuerdo que a las seis o siete vueltas dirigido por mi
padre escapé de allí para lucir mi nueva adquisición por todo el
barrio. Al llegar a la altura de tu portal me paré al verte, no hizo
falta más que un gesto para que aceptaras montarte en aquel reducido
asiento a escondidas de tu madre. Lo que daría por pasar a buscarte
ahora como aquella mañana de San Juan y notar de nuevo tus brazos
apretando mi tórax y tus senos rozando mi espalda en cada
aceleración, te aseguro que en esta moto no hay barras de
portabultos que puedan hacerle daño a tu trasero, que fue de lo
primero que te quejaste cuando montaste en ella. </div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Si supieras que en cada
moto que he adquirido a lo largo de mi vida siempre ha habido esa
parte del asiento reservada para ti, que viajo con la idea de
perseguir líneas discontinuas sintiéndote compañera de viaje y
algo más.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Hoy, poniendo a
prueba la gran cilindrada de esta nueva moto he sentido que mi pasión
por las dos ruedas sigue bombeando mi corazón como en aquella mañana
de San Juan, hoy, siendo un miércoles tan especial y extraño a
la vez sé que he cumplido un sueño, aunque es evidente que sigue estando a medias si no lo comparto contigo.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
</div>
cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-81227492008660085962013-06-22T10:41:00.003-07:002013-06-29T09:47:32.252-07:00Diez deseos<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Andrea fue la primera
después de dos abortos naturales, le costó nacer y ahora, hasta va sobreviviendo. Empezó a caminar más tarde de lo habitual, sus
padres detectaron algo anormal por sus continuas caídas,
una distrofia muscular que se adelantó al diagnóstico médico y
la dejaba definitivamente sentada en una silla
de ruedas unas semanas antes de su décimo cumpleaños.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Sus padres quisieron que
fuese un cumpleaños especial, le prepararon una gran fiesta,
invitando a gente que ni ella misma conocía, contratando animadores
que aportaban juegos de magia, monólogos para todos los públicos,
baile y un sin fin de actividades para distraer y aportar algo de felicidad a su pequeña.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Amigos y familiares se le
acercaban con regalos mientras ella se veía como en medio de una
tela de araña, atrapada en aquella silla preguntándose si sus
padres se habrían sometido a ese gasto si su enfermedad no la
hubiese dejado inmóvil, sabía que lo hacían para motivarla pero ella odiaba someterse a semejante espectáculo emocional. Quería huir de aquel tumulto de gente, pero hasta para huir
necesitaba ayuda, sus brazos ya habían empezado a perder fuerza y
aquella silla, sin alguien que la empujase no la llevaría muy
lejos. </div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
De repente se hizo el
silencio quedándose todo a oscuras, a lo lejos un par de empleados del
catering acercaban a Andrea un pastel enorme con varias bengalas y 10
velas encendidas, en una pared podía verse proyectada una frase:
“Todo lo que quieras con tal de verte feliz”.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Las velas de aquel pastel
iluminaban su cara que reflejaba una niñez estancada y hastía,
Andrea rompió aquel silencio pidiendo en voz alta un deseo por cada
una de las velas:
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Quiero poder caminar sin
esta silla.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Quiero fuerzas en mis
brazos para ayudar a mi madre en la compra, organizar la casa y
ayudarla a tender la ropa para que ella descanse.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Quiero fuerzas en mis
piernas para acompañar a mi padre a pasear el perro, a lavar el
coche y a sus entrenamientos de baloncesto.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Quiero poder abrazar a mi
hermano sin miedo a que se me caiga y prepararle las palomitas de los
domingos.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Quiero pasear por el
parque de la mano de mis abuelos.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Quiero poder hacer la
clase de educación física como todos mis compañeros, cansarme de
saltar y correr por las calles.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Quiero ser bailarina.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Quiero aprender a nadar y
a montar en bicicleta.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Quiero no tener ganas de
morirme cada vez que me veo atrapada en esta silla.
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Y por último, quiero que
se cumplan todos los deseos anteriores.</div>
cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-86273294150352159572013-06-08T11:32:00.000-07:002013-06-09T01:37:07.876-07:00Destino aparente<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">18 de mayo de 1999</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Un día más dejando constancia del paso de mis días en otro nuevo cuaderno, quién me iba a decir que gracias a mis clases de inglés, o mejor dicho, al abandono de las mismas, iba a empezar a aprovechar aquel cuaderno de apuntes a modo de diario, ya he perdido la cuenta de los que he venido estrenando todos estos años. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Hubo un tiempo que le dedicaba horas a la compra de cada uno, la portada no me importaba, sólo necesitaba que fuese rígida, lo más importante era el tacto del papel, si al abrirlo no me resulta agradable buscaba otro, luego elegir una buena estilográfica, y digo buena porque cuando me da por escribir no quiero que me falle. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Un día dando un paseo por esta ciudad tan vacía de ti y tan llena de turistas vi un grupo de chicos sentados en la terraza del <i>Café La Plaçeta</i> dibujando como si estuviesen sometidos a un duelo, me acerqué a ellos, ilustraban con pluma y restos de café a transeúntes de la zona con una destreza envidiable, me quedé un buen rato observando su trabajo y el material con el que creaban tanta belleza. Me acerqué a ellos para saber qué clase de cuaderno aguantaba la humedad de sus pinceladas, acto seguido me fui a una librería para adquirir un Moleskine, ya iba siendo hora de mimar un poco mis escritos, cederles un aposento a mis verbos entintados de angustia, resguardar mis contadas alegrías y mis innumerables penas en cuadernos más dignos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">No sé porque me ha venido a la mente <i>"para cuando lo lean mis hijos". </i>¡Qué ingenuidad la mía! Creo que a estas alturas de mi vida ya no va a suceder, a no ser que ponga un anuncio en el periódico diciendo <i>"hombre separado con destino aparente pretende tener hijos para dejarles una herencia de cuadernos encharcados de desamor".</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Quiero que sepas que tener hijos no es algo que me haya quitado el sueño porque de eso ya te encargaste tú, prueba de ello está en este cuaderno y los que le preceden, todos están dedicados a ti, hablan contigo como si estuviese mirándote a los ojos, observando el carmín de tus labios, los gestos de tus manos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Cada día me pregunto qué será de tu vida, que será de la mía si me sigo refugiando en esta rutina, cada día te escribo una carta que no te llegará porque está cosida a unos cuadernos que guardo como tesoro, cada día al escribirte me imagino tu cara de sorpresa al saberte protagonista de todas estas hojas, tantas como días que llevo siéndole fiel a este amor que se hizo dueño de mi tiempo, de numerosas estilográficas e incontables cuadernos. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Mañana será otro día, con su amanecer distinto, con el sol brillando sin vergüenza o escondido tras las nubes, mañana será otro día con noticias distintas, me cruzaré con personas distintas, pero yo seguiré con mi destino aparente.</span></div>
cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-87660770612910996052013-05-26T01:21:00.000-07:002013-06-01T08:19:52.161-07:00A las cinco de la tarde<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHG-VUQVOIKKbGSoO77f0puKf4gxXk4n3zrUlDOltTVri7TxYvlsnol_MxYAbyQXBw2KmOwCLNPxxpLngB8NPvP1MRVC03yPZTddM391ROmhRzsQvBGh5EELOvhXKtwduerqDmP-sV92U/s1600/toro.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHG-VUQVOIKKbGSoO77f0puKf4gxXk4n3zrUlDOltTVri7TxYvlsnol_MxYAbyQXBw2KmOwCLNPxxpLngB8NPvP1MRVC03yPZTddM391ROmhRzsQvBGh5EELOvhXKtwduerqDmP-sV92U/s1600/toro.jpg" /></a></div>
<br />
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Era extraño estar ante aquel portón de la iglesia viendo salir a hombros el ataúd con el patriarca de<i> Los Molleteros c</i>uando aún quedaban restos de arroz del último acontecimiento al que asistió. La muerte le pilló por sorpresa mientras se celebraba la boda de su hija Angelita y su marido Rafael en <i>La Venta Mayo</i>, su hijo Antonio lo encontró sentado bajo el limonero que hay en el patio con una sonrisa en la boca, un sombrero en una mano y en la otra aquel bastón con empuñadura de marfil que le trajo un fiel amigo de Nueva Guinea.</span></div>
<div style="text-align: -webkit-auto;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">El tronco de aquel limonero aguantó aquel cuerpo aún templado con la misma pose que solía tener Julián cuando se sentaba en el umbral de su casa rodeado de jaulas con canarios y aquel viejo transistor emitiendo flamenco, toros y partidos de fútbol.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Su afición por los toros la dejó descrita en contadas ocasiones a todo el que le diera un poco de conversación, todos recordaremos cuando narraba sus escapadas nocturnas con otros valientes a la finca de <i>El Chaparro</i> para torear desnudos algunos astados bajo la luz de la luna. Creció y vivió entre panes y pasteles mientras soñaba con cambiar la harina por el traje de luces, banderillas, capote y salir a hombros de L<i>a Maestranza, Las Ventas </i>o<i> La Monumental</i> escuchando entre la multitud el apodo familiar con algún triunfo en la mano.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Pero <i>El Molletero</i> tuvo que conformarse con la salida a hombros de la iglesia y el vitoreo entre sollozos en el momento de su entierro, mientras el campanario anunciaba las cinco de la tarde.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-65404807070113327522013-05-15T11:42:00.001-07:002013-05-15T11:42:12.087-07:00Aún...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7xYMyjpw70vDFOEdH3UwWZe84I-Jrp74Ws6G2cVN0YyYkHGhfGNO6WiplbPr3ShRG_1nzoHKf57TvfUrZ9K0ujlJ9N5I-MrsffUuLKbRuqI98T5HSdTuNWTy2A4H2OHmZIbUxsfiwcVM/s1600/aun.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7xYMyjpw70vDFOEdH3UwWZe84I-Jrp74Ws6G2cVN0YyYkHGhfGNO6WiplbPr3ShRG_1nzoHKf57TvfUrZ9K0ujlJ9N5I-MrsffUuLKbRuqI98T5HSdTuNWTy2A4H2OHmZIbUxsfiwcVM/s1600/aun.jpg" /></a></div>
cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-39004622602412072422013-05-05T10:24:00.001-07:002013-05-05T12:57:05.722-07:00Con D.O. Estepa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Empecé a conocerla más en aquella feria, Regina, andaluza de unos cincuenta años, guapa y elegante, de semblante solemne y sonrisa afable, no dejaba de dar paseos para ver qué hacía la competencia o traernos café y tentempiés para todos; cuando se quedaba en el stand reunía a las azafatas para proponerles cambios o se quedaba cerca del resto escuchando cómo vendíamos su marca. Protegía el aceite de sus descendientes y tierras con orgullo, un aceite con denominación de origen en pleno balcón de Andalucía, un aceite de su Estepa natal.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">A mí me asignaron la nueva campaña de publicidad, el aceite había conseguido un premio y había que mover la noticia por todos los medios, así que durante el último mes la acompañé a varios certámenes, locuciones de radio y televisión de ámbito local y nacional. Un mes de peregrinaje entre una ciudad y otra, de un avión a un taxi, de hoteles y de un no aparecer por casa.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">El último día de feria estuve al menos veinte minutos metida en el baño tras recibir el mensaje de Fermando, no me sorprendió en sí la noticia, sino el cómo, había decidido romper nuestra relación y comunicármelo vía whatsapp: "Advertirte que cuando regreses a casa ya no encontrarás mi ropa, ni mis libros, ni mis discos, ni el resto de mis cosas... ni a mí. Nuestra relación se ha enfriado Cati, tanto tú como yo sabemos que esto no funcionaría por mucho más tiempo, cuando regreses hablaremos de lo demás". Fue un triste mensaje sin un triste hola, ni un triste beso, ni un triste adiós; sólo quedaba hablar de lo demás.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Regina se percató de mi ausencia, entró en el baño y me encontró gimoteando con un rollo de papel higiénico en la mano, al verla pensé en un despido o en una bronca, todo lo contrario, se acercó con calma y me invitó a almorzar con ella.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">A modo de justificante me sentí en la necesidad de hablarle de lo ocurrido, hasta de enseñarle el mensaje de Fernando. En al menos dos horas de almuerzo empezamos y concluimos hablando del amor y su enemigo, según mi estado, el tiempo o la falta del mismo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Con toda tranquilidad y como si tuviésemos todo el día por delante alzó la mano, en seguida un camarero se acercó para tomar nota de dos cafés y un par de chupitos.</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">—Bobadas Cati, a mis cincuenta y seis años tengo la certeza que el tiempo no destruye el verdadero amor, que la verdadera chispa no se apaga y para ponerte un ejemplo te contaré algo muy personal. Ahora te reirás pero te diré que desde el primer día que llegué a este recinto percibí un aroma especial que sólo he sentido una vez, el aroma del amor—. Menos mal que me advirtió de la risa porque quedé sorprendida ante tanta tontería, sobretodo porque después del mensaje de Fernando en lo que menos creía era en el amor y mucho menos en su aroma, pero seguí escuchándola. —Et voilà! ante un stand de la competencia he encontrado al que fue mi primer amor, por eso mis constantes paseos. Te aseguro que encontrármelo de nuevo ha hecho que vuelva a sentirme joven, llevo días paseando por el pasado, que a mi edad es un ejercicio vital, recordando cuando empezó todo, tardes en la hacienda, donde nuestros padres trabajaban la tierra mientras nosotros inventábamos nuevos juegos entre olivos y tierra polvorienta, crecí y maduré con aquel niño flacucho medio rubio y pelirojo al mismo tiempo que crecían aquellos olivos.</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Y esta semana he sentido de nuevo ese aroma inconfundible, ese cosquilleo que siempre estuvo, el que nunca murió, el mismo que me detuvo en el pasado para acercarme a él. El tiempo nos separó por causas que sólo el destino y la vida saben, pero en ese tiempo no ha habido un sólo día que no lo haya tenido en mi mente—. Regina miró el reloj, se levantó y observó que en la mesa aún permanecían dos chupitos esperando un brindis, alzó la mano diciendo: ¡por ese aroma inconfundible!</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Me otorgó tanta franqueza que le lancé una pregunta indiscreta: ¿y ese primer amor fue recíproco?</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Exhaló la pregunta y espiró un nunca lo supe tan sincero que me entristeció, luego cogió su bolso y nos propusimos seguir con el último día ferial haciendo un extenso recorrido, quizás en busca de una última señal, la noté inquieta al pasar por un stand cercano al nuestro y prosiguió diciendo: ahora sólo sé que si hubiese sido recíproco ese amor, estos días, en este gran recinto se habría percatado de mi presencia.</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Al incorporarnos al stand le di las gracias y le dije que su historia olía a amor con Denominación de Origen, ella me respondió con una sonrisa.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVSP3tx55e594f2_fTdsXMEb-Bhn-vUsdFBiTlz_0AB93gT6uXRTYWJNVw1FHuKACPWbb-fiI_zyi44RBg-KWmkxMVBv1NX4TBK8ZPpnXCNRR2lFcYW-YC3TkOa_XVF9XrgEw1kWjrndI/s1600/DO.jpg.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVSP3tx55e594f2_fTdsXMEb-Bhn-vUsdFBiTlz_0AB93gT6uXRTYWJNVw1FHuKACPWbb-fiI_zyi44RBg-KWmkxMVBv1NX4TBK8ZPpnXCNRR2lFcYW-YC3TkOa_XVF9XrgEw1kWjrndI/s1600/DO.jpg.jpg" style="cursor: move;" /></a></span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Gran parte de la tarde la pasé pensando en la nueva campaña, garabateando en mi iPad algunos dibujos; a ratos pensando en Regina, en su aroma del amor y en menor cantidad en Fernando con su mensaje sin un triste hola, ni un triste beso, ni un triste adiós.</span></div>
cartasporcontestar.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/07525741049418162890noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-1528063627040652386.post-27057770805177994162013-04-27T13:35:00.000-07:002013-04-28T01:48:20.844-07:00La culpa la tiene el cielo<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Bilbao, 18 de Marzo de 1977</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Querida Julia, ¡qué sorpresa verdad! </span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Ni yo misma me creo estar robándole unas horas a esta tarde de sábado para coger papel y tinta, aunque a punto he estado de hacerlo con la vieja <i>Olivetti </i>de Guillermo pero es que si lo hago, parece que no desconecte de la oficina. </span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Me pregunto si cuando leas estas líneas tendrás ya el título de modista colgado y enmarcado en la pared, ya sabes que puedes estrenarte haciéndome el vestido de madrina para la fiesta de agosto, que aunque queden algunos meses el tiempo pasa volando. Sé por mis primas que te va muy bien con Teo, a ver para cuándo el enlace, que de nuestra quinta eres la única que queda por vestirse de largo, aunque si te digo la verdad, deberías hacer como aquí en la capital, algunas parejas conviven juntas y no les une ningún papel, pero claro, eso a tus padres no les iba a hacer mucha gracia.</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Yo cada día con menos tiempo para mí, el niño, el colegio, el trabajo, la casa... Los fines de semana si a Guillermo no le hacen trabajar el sábado solemos ir a la montaña a hacer un picnic con unos vecinos, así los niños y adultos desconectamos unas horas de la ciudad; los domingos un paseo por el centro camino del aperitivo en el bar de tío Candelario y luego para casa a comer y descansar, la única novedad para contarte es que ya tenemos reproductor de video, con lo que las tardes que nos quedamos en casa siempre tenemos una película de alquiler para ver, por lo demás, igual que siempre.</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Ya está aquí la primavera y con ella el cambio de ropa, parece mentira lo que hace tener más luz por las tardes, al menos el día parece que cunde más; precisamente ayer tarde cuando volví del trabajo me enredé a organizar los armarios, he separado un par de bolsas con ropa de Julián que se le quedó pequeña antes de lo esperado, estos niños crecen por momentos, creo que su ropa le vendrá bien a Pedrito, y a tu hermana ni te cuento.</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">¡Ay Julia, os echo tanto de menos! no hay día que no recuerde aquel andén, aún sueño con aquella autopista férrea que iba alejándome de todo lo que me importaba para dirigirme a un lugar desconocido con más futuro, y sí, trabajando estoy desde que llegué, pero a veces siento que esa balanza de prosperidad no me recompensa. </span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">¡Se nota que hoy me he levantado melancólica eh! La culpa la ha tenido el cielo, sí, nada más levantarme me he asomado al balcón y me ha sorprendido verlo sin nubes y completamente azul, de ese azul que tan acostumbrados estáis por ahí; aquí lo habitual es verlo pálido y plomizo, bueno, como en la mayoría de ciudades industrializadas donde los muros de hormigón, pisos, calles y coches lo van coloreando todo de gris. Qué vida de contrastes, los pueblos andan faltos de servicios y comodidades y las ciudades sobradas de ruidos y olores pestilentes, demasiada sociedad haciendo y deshaciendo lo mismo un día tras otro.</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Ojalá pueda escaparme unos días para el próximo puente de mayo, nos entregaron el coche hace un mes y Guillermo quiere hacerle un primer rodaje, espero que esta inversión con ruedas nos de más oportunidades de ir más a menudo a veros. </span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Ahora me gustaría trasladarme en el tiempo, concretamente a aquellos sábados cuando queríamos bajar a la plaza para reunirnos con la pandilla y yo te ayudaba a tender las sábanas al aire libre en el antiguo corral de tu casa, espero poder hacerlo dentro de poco y no tener que acudir a los sueños. Necesito disfrutar unos días de alguna caminata recordando nuestros juegos de niñez, ir a beber agua a la fuente de La Secana, meternos en la fresca Ermita de San Nicolás a ponerle alguna vela al santo, asomarme a la loma de Punta Cabras a gritar nuestro nombre retando a nuestro eco, saturarme de aroma de romero, tomillo, estirarme en la hierba y dejarme acariciar por el viento mientras esperamos algún guiño de las nubes sacudiendo alguna que otra tormenta primaveral. ¡Sí Julia, necesito una dosis de algo sencillo, que huela a mis recuerdos! </span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Tengo muchas cosas que contarte pero más ganas tengo de verte, bueno, a ti y a todos, te aseguro que voy a ser pesada con mi dosis de cariño, amenazo con pedir abrazos para dosificarlos en esta gris ciudad hasta los siguientes, así que ves avisando al pueblo entero, no es una amenaza, es que mi corazón con la edad y la distancia se ha vuelto exigente. </span>Si no llegamos a colarnos en carretera para este puente hazme el favor de responder esta carta y ponerme al día de todo, sobretodo de ti. </div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Es la hora de la despedida, esta es la parte que peor llevo y llevaré mientras haya tantos kilómetros entre la línea de mi ayer y el horizonte de mi futuro.</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Me paro en este último párrafo para que fluya un suspiro y regalarte la primera dosis de abrazos que luego me cobraré en persona.</span></div>
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